По Булгакову

В тот вечер, цветом яблони пропахший,
Воздев авторитетно к небу палец,
Беседу вёл с людьми на Патриарших
Загадочный, с чудинкой иностранец.

Своей размеренной и столь спокойной речью
Он собеседников вводил в недоумение.
И мог, казалось, продолжать он бесконечно
Свои бредовые до боли рассуждения.

Кто управляет жизнью человека?
Неужто вы считаете, он сам?
Позвольте, господа, хотя бы на полвека
В том случае должны иметь вы чёткий план.

А вам неведомо, чем завершится вечер,
Наступит ли для вас грядущий день -
Отрезал он, расправив статно плечи.
Исчезла вдруг его акцента тень.

Вся в узелках судьбы витая нить,
Местами есть на ней пометки красным.
И вряд ли можно что-то изменить,
Ведь Аннушкой уже пролито масло.

Так говорил он, мрачно глядя вдаль,
И холодела собеседников спина.
Хоть понимать тогда могли они едва ль,
Что прав во многом был в тот вечер Сатана.