Добавлю мамину улыбку,
Любви неразделенной слез,
И счастья, что порою зыбко.
Затем дождусь грозы, дождя,
Луны и Солнца, яблонь цвета.
И лето, в осень уходя,
Подскажет тему для куплета.
Собрав все вместе – лед и жар,
Страданья, радость, восхищенье,
Добавив перебор гитар,
Рожу к утру стихотворенье.
Ручеек
Мы часто не находим нужных слов,
Чтоб миру важное сказать красиво,
Живем в плену молчания оков,
И все что сказано - звучит фальшиво....
А там в душе, все складно и легко,
И мысли льются ручейком певучим,
Но эта песня очень глубоко
Сидит, и изнутри нас жжет и мучит!
Но если вырвется на волю ручеек,
Его словесно-виртуозное журчанье
Стрелой помчится от истока наутек
Ища сочувствия, любви и пониманья.
Чтоб миру важное сказать красиво,
Живем в плену молчания оков,
И все что сказано - звучит фальшиво....
А там в душе, все складно и легко,
И мысли льются ручейком певучим,
Но эта песня очень глубоко
Сидит, и изнутри нас жжет и мучит!
Но если вырвется на волю ручеек,
Его словесно-виртуозное журчанье
Стрелой помчится от истока наутек
Ища сочувствия, любви и пониманья.
Простите! Стих мой немудреный
Сегодня мне один эксперт
Сказал, что стих мой очень плох.
Что, мол, поэзии в нем нет,
А просто в рифму много слов.
Я не обиделась совсем,
Мои стихи – они как дети.
Родятся, не спросив зачем,
И что им в этой жизни светит.
Конечно можно и ребенка,
Подретушировать слегка,
Чтоб вышел малый из пеленок
Прелестней дивного цветка.
Но я люблю своих детей,
Таких как есть, и прятать их
Не стану от любых гостей,
Пусть даже строгих и крутых….
Простите! Стих мой немудреный,
Зато исходит из души.
Живет настырный в ней ребенок,
Который требует – Пиши!
Сказал, что стих мой очень плох.
Что, мол, поэзии в нем нет,
А просто в рифму много слов.
Я не обиделась совсем,
Мои стихи – они как дети.
Родятся, не спросив зачем,
И что им в этой жизни светит.
Конечно можно и ребенка,
Подретушировать слегка,
Чтоб вышел малый из пеленок
Прелестней дивного цветка.
Но я люблю своих детей,
Таких как есть, и прятать их
Не стану от любых гостей,
Пусть даже строгих и крутых….
Простите! Стих мой немудреный,
Зато исходит из души.
Живет настырный в ней ребенок,
Который требует – Пиши!