Нехудожник

Я акварелью писать не умею,

Здесь отдохнула природа на мне.

Лучшей картиной считаю своею

«Здесь были мы» на подъездной стене.

Но по ночам, когда все засыпают,

Я вдохновенье тихонько бужу.

Краски внутри я себя открываю

И на палитре их там развожу.

Мягкую кисть осторожно макаю,

Нежно по глади бумаги веду.

Что это будет, пока я не знаю,

Я наслаждаюсь процессом и жду.

Жду, когда руку свободно подхватит,

В трепетном танце её поведёт

Муза моя, что в шифоновом платье

Каждую ночь меня искренне ждёт.

Вскружит мне голову в лёгком угаре,

В детскую даст мне поверить мечту –

Будто художник я на Монмартре,

Будто сама я творю красоту.

Рядом прохожие, праздно шатаясь,

Любуются. Может приобретут.

Это не важно. Я в счастье купаюсь,

Просто на миг поверив в мечту.

Но танец окончен, стихли все звуки.

Я в своей комнате, ручка в руке.

Убористым почерком сложены буквы

Вот в эти простые стихи на листке.

Я упрекнуть здесь природу не смею,

Надо ж когда-то и ей отдыхать.

Жаль, акварелью писать не умею.

Спасибо, что словом могу рисовать.